L'enfant marchait sous la pluie froide. Il errait dans les rues de la ville à la recherche d'un abris, parce que non, il ne retournerai pas dans l'école! Il préférait danser avec le vent, il préfèrait rêver avec les nuages, et chanter avec la pluie.
Il aimait la pluie froide d'automne, et ce temps humide et tiède qui l'envelopait, il se sentait heureux lorsqu'il était seul. Parfois, il croisait un vieil homme où une femme sous un parapluie prêt à vous crever les yeux. Ils lui lançaient des regards furieux, mais lui il s'en moquait, il était heureux, simplement heureux.
L'enfant heureux marchait sans savoir vers où, ses deux pieds le portaient vers l'infini. L'enfant de la pluie et du vent marchait vers l'horizon, decidé à suivre ceux qui amenaient son bonheur.
Et l'enfant marche, marche, marche toujours dans la ville dont il n'a pu sortir, et quand viens la pluie, alors son coeur se mais à battre, et il est heureux.