Le soleil du matin d'automne lui chatouille le visage. Pâle, étendu dans l'herbe bleue, la main sur la poitrine, il dort. Il rêve d'hier, car il ne connait pas demain. Il pourrait se dépêcher de se lever, de trouver une rivière pour boire, mais il s'en fout. Une fugue pour lui, c'est un synonyme de liberté, alors il profite de ce que la vie a à lui offrir. Démon au visage d'ange, il imagine que la vie est éternelle, il sait que la perdition est plus amusante que le salut de l'âme. Jeune-homme ou démon aux airs angélique, personne ne sait trop, parfois même sa mère si le Diable n'est pas venu dans son lit.
Il dort tranquille dans l'herbe bleue, le temps ne l'atteind pas, il ne sera pas chez lui avant un mois, il prendra un train rose et bleu, tout chaud, pour passer l'hiver, et il reviendra un jour, sans prévenir. Mais pour l'instant, il s'en fout, il dort, bercé par le bruit de l'eau qui chante, accrochant des perles d'argent à l'herbe douce.
Le soleil caresse le visage d'ange, l'admire et le pare de lumière. Fugueur endormi rêve de nouveux horizons.