Je ne suis personne. Je n'ai pas de qualité particulière, je ne suis qu'un homme comme les autres. Je suis venu sur Terre un jour, je m'en irai un autre, la mort nous saisit tous.
J'écris pour occuper ma vie, et aussi dans le but vain de me souvenir plus tard. De toute façon j'écris, sur cette feuille blanche, le crayon de papier cours, et je pense à toutes ces formes dessinées sur la feuille précédente.
J'écris sans penser au pauvre, ou heureux, lecteur qui ne me connaît qu'à travers mes divagations.
J'écris parce que l'hiver est trop froid pour moi, parce que je ne veux pas sortir et que je reste dans le salon avec la télévision qui hurle. Gauvain vient de mourir, je n'aime pas ce genre de film. Le fils d'Arthur va être tué par son père, et finalement c'est Arthur qui va mourir aussi. Le fils indigne a une drôle d'expression, il meurt aussi. Qu'est ce que je disais, on meurt tous.
Tiens, Arthur est vivant, il parle de l'épée meurt. Sa mort ressemble au résumé d'une vie.
J'écris parce que je m'ennuie pas mal, mais quand je mets tout ça sur la feuille, que j'écoute le crayon qui crisse, je suis heureuse, c'est comme si j'entrais dans un autre monde, sûrement le mien.
J'écris pour continuer et finir mes rêves, pour que l'enfant sauvage en moi survive à ce monde, cette société. Je ne sais pas ce qu'il adviendra de lui, si il survivra, mais au moins j'aurai essayé de créer des mondes. Tous les enfants sont des dieux-créateurs.
J'écris surtout pour que mon coeur guérisse, pour que les soirs trop noirs et trop froids fassent moins mal. Pour que les larmes n'oublient pas de sécher.


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Pas génial je trouve, mais bon, je mets tout ce que j'écris ici, ce texte ne fera pas exception