Regarder un miroir et se demander: "Qui suis-je? Qui est-ce qui me regarde?".
Toucher la vitre avec un certain émerveillement d'enfant qui n'a rien vu encore. Entrouvrir la bouche et regarder les moindres détails du visage de cet intru qui nous surveille.
Comment être sûr que c'est nous qui sommes là? C'est peut-être un visage totalement différent, un ange qui se promènerait dans notre ombre et se montrerait à travers un miroir. On a beau toucher, se retourner très vite pour le surprendre, l'autre en face nous copie. Il s'escrime à tout faire comme nous, à se faire passer pour nous, mais qui est-il donc?
Un ami qui veille sur nous, un ange là pour nous rassurer, un monstre qui n'attend que le moment de dévorrer notre âme? Il est là et nous regarde, nous imite pour rassurer, par pure bonté, ou pour nous amadouer.
On a beau le frapper, il n'a jamais mal, il reste là, arrogant. Et quand on casse le miroire, alors on entend du bruit, et on comence à se mordre les lèvres, sept ans de malheur, c'est long quand même. Alors on ramasse les morceaux, un peu triste, un peu gêné, comme si on avait fait mal à un jeune enfant sans le vouloir et que déjà la mère venait nous attaquer.
Donc on ramasse les éclats qui traînent sur le sol, on récupère l'arme, enfin non, l'objet, qui a servi à ce "crime". Pas de sang, bon, l'être étrange ne doit pas être mort alors, on regarde avec une certaine crainte dans les éclats argentés. Non, il est toujours là, inquiet aussi, toujours imitant notre comportement. Comme un singe agaçant dont on ne pourrait se débarrasser.