Il s'engourdit. Il perd sa lucidité, il y a des moments de noir dans son esprit. Le sommeil le gagne, et il lutte, il lutte, et il y a le froid qui l'aide.

Eclats de larmes qui tombent du ciel, doucement. Eclats d'étoiles qui brisent des rêves en silence. Amertume qui gagne le sang, le coeur et l'âme. Vie qui jouit de la liberté de l'hors corps.

L'aile du dernier oiseau de paix, se détâche, tombe blanche sur la boue. Dans la boue, il y a le sang, cette boisson divine et infâme du pouvoir et de la damnation. Quelques râles encore, et l'odeur de la poudre qui sert d'encens.

Un enfant volant touché d'une balle et qui s'effondre au sol. Un enfant volant, une flûte de Pan qui retombent sur terre. Un rire de gosse qui explose au milieu des massacres, et s'envole.

Il sent le froid qui le berce. La mélancolie qui le gagne. Il a des moments d'oubli, des instants tous noirs, il lutte contre le sommeil, et le monde, et les rêves prémonitoires.