"Il y a des jours, je me dis que je n'ai jamais demandé à être ce que je suis... au fond, qui suis-je?
Juste un être comme tant d'autres, indéfinissable, banale, mais différent, juste Quelqu'un."
Il trace des arabesques dans la terre ave un bâtonnet, et se dit que ça ne sert à rien. Comme tant d'autres choses.
"Plus tard, je voudrais devenir peintre!".
Il l'avait dit ça, un jour, à sa mère, quand il était plus jeune. Et celle-ci l'avait regardé un moment pour répondre
"Non mon fils, plus tard, tu seras paysan, comme nous."
Il n'avait pas aimé ces mots là, ils faisaient mal, il trouvait. Et puis il n'avait rien fait, il ne s'était pas battu, il avait laissé faire le monde, et oui, il devenait comme eux, eux tous à qui il vouait une haine déraisonnée, parce que lui, il voulait devenir peintre...
Il avait juste créé un monde pour remplacer celui-là qui ne convenait pas, un monde aux couleurs bleues et vertes un monde de pluie, juste de la pluie partout et de l'eau, quelques îles par endroits. Il avait créé ça, parce que lui, il aurait voulu devenir peintre, mais lui, on lui avait dit "non", et comme un enfant gâté il avait boudé, sans se battre contre la vérité toute tracée qui lui arrivait en pleine figure.

"En fait, je suis juste un rêveur sans volonté qui s'emmure dans son rêve et se tue dans son sommeil. Un rêveur parmi des éveillés, et qui se fait mal en déambulant endormi.... peut-être pas si banal, mais particulièrement idiot. Si seulement j'avais de la volonté, cette chose incroyable qui fait faire n'importe quoi..."
Il délire, s'enfuie dans son rêve, se dit que la volonté c'est un pouvoir remis par des fées, des elfes, des sorcières ou d'autres créatures, et que malheureusement, chez lui, dans son monde bleu, il n'y a pas de ceux-là...

Il est perdu, sauf si, une main, se tend... il est idiot, sans volonté, il attend juste cette main qui l'entraînera vers ses rêves.
Et si lui, il se levait tout seul, pour se tirer lui même vers ses rêves....?