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Blanc
Il aime le silence, mais pas celui-ci. Non, pas celui-là, pas le silence de la musique qui ment, qui dit qu'il y a quelqu'un aussi derrière le mur, derrière la porte.
Le blanc est plus vide que le noir, c'est comme si le vide se peignait sur chaque mur autour de lui, et peut-être même qu'ils sont en train de se resserrer sur lui, sur sa misérable petit personne qui essaie d'y reproduire le mur. Sur chaque mur il tente de coller une image de sa mémoire, ça fait mal maman. Seulement le vide, ça se comble, lui aussi il le comble, à sa manière. Tous les soirs la solitude oppresse la chambre du faux hôpital, et dans ce grand monde blanc il attend le matin. Le matin, c'est la vie qui accourt comme la cavalerie, c'est tout le monde qui rentre et qui rend à chaque chose son bruit et sa couleur. Mais qu'est-ce que c'est la couleur? Comment peut-on dire "Ceci est vert." puisque le vert n'est rien, juste un mot pour exprimer l'inexpressible, un mot pour une idée, mais est-ce qu'un mot suffit à une idée? Il n'y a que le blanc, le blanc c'est la légerté du vide qui se balance au dessus de nos têtes, et sa robe est si belle. Il regarde en fermant les yeux l'idée du noir puis les idées tâchetées qui la recouvrent et enfin les idées-souvenirs qui reviennent d'un passé caporeux d'idées-couleurs. Mais chaque fois que les yeux s'ouvrent se redessine le blanc dans la nuit. Il a toujours peur, il croit toujours entendre du bruit dans le couloir, et personne ne pourrait venir le sauver. Il ferme les yeux, il attend le jour. Prose de myel, le Mercredi 1 Février 2006, 23:32 dans la rubrique "Bulan".
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