Ont-elles un intérêt?
Toutes ces choses s'enfilent comme les mots sur les lignes et s'enroulent comme le trésor surle bras, et après?
Ils s'emmêlent et se croisent, s'apprivoisent se montrent à tous les yeux, ils sont un spectacle qu'on apprécie, ou pas, mais quand les lumières se sont éteintes, que sont-ils devenus?
Ces mots ne servent à rien.
Il fait bon dehors, il fait frais dedans, et le soleil dore tout le mur là, juste en face. Je devrais faire autre chose.
Les mots sont les piliers de l'incertitude mais ils aident à faire tenir le chemin, chemin tremblant, mais chemin quand même.
Il se pourrait qu'un jour tout s'effondre devant, et que tout s'effondre derrière. Tous les mots auront disparu, ils n'y aura plus que ceux d'un seul état d'esprit, d'un seul moment, et parfois quelqu'un tentera de tout décortiquer. On n'en retirera que ce que l'on veut bien en retirer.

Les mots sont des perles, c'est bien joli, mais au fond ça ne sert à rien, c'est un ornement un peu prétentieux, mais parfois lumineux, il donne aux choses les couleurs qu'on oublie de leur voir.
Chacun choisit les mots pour une chose, je les ai pris pour miroir. Ils sont le miroir déformant d'un monde qui m'entoure, d'une pièce qui se joue dans la pièce d'à côté. Je n'y vois qu'un reflet de ce que je suis, de ce que je vis, j'offre aux autres un petit bout de papier mâché qu'ils peuvent coller sur eux, sur moi, ou même sur l'imaginaire.
je n'écris pas pour écrire, mais pour voir ce qu'il y a dans les choses pour faire de ce petit bout de réalité qui passe devant moi quelque chose de magique et d'unique, quelque chose qu'on imaginerait pas pouvoir voir ailleurs, alors que pourtant, c'est une scène de vie. On a juste oublié d'ouvrir les yeux.

Mais comme le soleil dore toujours et que dehors sur la place il ne se passe rien, on mange chez soi, je retire le rideau pour m'enfouir dans ma bulle.
Dehors on entend les moteurs des voitures qui passent. Elles cherchent leurs vie.