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Le vent froid de la nuit
Pour le plaisir...
"Je
l’attendais le soir dans le pavillon de chasse, près de la Rivière Morte. Les
sapins dans le vent hasardeux de la nuit secouaient des froissements de suaire
et des craquements d’incendie.
La nuit noire était doublée de gel, comme le satin blanc sous un habit de soirée, au dehors, des mains frisées couraient de toutes parts sur la neige. Les murs étaient de grands rideaux sombres, et sur les steppes de neige des nappes blanches, à perte de vue, comme des feux se décollent des étangs gelés, se levait la lumière mystique des bougies. J’étais le roi d’un peuple de forêts bleues, comme un pèlerinage avec ses bannières se range immobile sur le bord d’un lac de glace. Au plafond de la caverne bougeait par instants, immobile comme la moire d’une étoffe, le cyclone des pensées noires. En habit de soirée, accoudé à la cheminée et maniant un revolver dans un geste de théâtre, j’interrogeais par désœuvrement l’eau verte et dormante de ces glaces très anciennes ; une rafale plus forte parfois l’embuait d’une sueur fine comme celle des carafes, mais j’émergeais de nouveau, spectral et fixe, comme le marié sur la plaque du photographe qui se dégage des remous des plantes vertes. Ah ! les heures creuses de la nuit, pareilles à un qui voyage sur les os légers et pneumatiques d’un rapide – mais soudain elle était là, assise toute droite dans ses longues étoffes blanches." Julien Gracq Prose de myel, le Vendredi 16 Juin 2006, 13:58 dans la rubrique "Etranges Etrangers".
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