La pièce s'était remplie petit à petit, et à présent elle était noire de monde.

Elle regardait ses orteils dépasser sous la fourrure du manteau, elle ne voulait pas les voir, ils lui faisaient peur tous ses gens qui étaient venus juste pour la voir avec leurs yeux de rapaces et leur curiosité malsaine.

Elle se tassait un peu plus dans le manteau qui la couvrait toute entière, mais déjà elle se sentait nue devant eux, elle se sentait comme décortiquée.
Les prêtresses de l'Amour, elle le savait à présent, n'étaient pas plus prêtresses que des esclaves danseuses ou musiciennes, elles n'étaient là que comme objet de convoitise qu'on regardait s'épanouir puis qu'on achetait un jour, soi-disant pour s'attirer la grâce des Eternels.

Elle savait qu'on lui demanderait mielleusement de relever la tête, elle ne réagirait pas, on ne pouvait pas lui faire de mal, pas encore et elle voulait profiter de ces derniers instants de liberté factice.
Dans un instant elle ne serait plus qu'un morceau de chair vierge dont tous voudraient s'approprier la douceur, l'odeur et la chaleur, hommes et femmes, tous plus riches les uns que les autres, et les pauvres derrière qui se diraient que dans quelques années elle serait à eux sur un trotoir, dans un coin de ruelle...