Une infinie solitude qui l'enveloppe et le broie de l'intérieur, le ronge comme une colonie de termites le ferait pour une jolie figure de proue.

Ballotté par ses propres sentiments, enfermé dans ce qu'il a construit, il sait que tout est de sa faute mais ça ne change rien, le poignard qui s'enfonce n'est pas moins froid, le coup de fait pas moins mal. Il sait que si il prenait les choses plus légèrement, que si il ne laissait pas naître des sentiments si profonds il ne ressentirait jamais tout ça, il pourrait construire des relations plus fragiles mais plus simples qui seraient sans doute plus agréable aussi, mais il n'y arrive pas, et il s'attache si fort qu'il tombe en se fracassant le coeur. Chaque fois. Et pourtant ce n'est pas eux, c'est lui et la froideur qu'il montre, lui et la chaleur qu'il cache mais qu'il ressent comme un feu éternel, plus ardent que tous.

Il est comme un bourreau qui s'attacherait à ses victimes en les torturant et aurait le coeur fendu au moment venu où il faudrait les laisser aller pour l'au-delà.