La pluie coule sur les murs de la ville et les lave, enlève la poussière noire de l'ennui. On voit renaître le beige des crépis et le rouge des briques, elle remet tout à neuf comme pour nous faire perdre la tête.

Sur nous aussi elle dégouline, froide dans notre coup elle enlève tout le maquillage et même les masques. Elle nous lave comme des murs et nous déshabille presque; nous lave de nos péchés?

Il faut la sentir couler dans le cou comme une amante joueuse faisant naître des frissons, il faut la prendre dans la bouche et dans les bras comme une reine de douceur et la sentir glisser des cheveux sous les habits qui sont si fins, si fins pour elle.

Elle pleure! Peut-être pas, peut-être est-ce juste la pluie qui lui décompose le visage en roulant dessus, une pluie au goût acide dans le coeur, une pluie pleine de souvenirs et d'images.

Roulent roulent les gouttes d'eau, du front jusque au caniveau.