Le vide. Le vide absolu partout autour. Et lui, l'Ange, au milieu de ce rien, il attend, et il ne bouge pas.
Il ne bouge pas parce qu'il ne sait pas ce qu'il y a autour, il ne sait pas ce qui va se passer s'il avance, s'il essaie d'aller plus loin. Il sent que ses ailes ne le porteront pas. Mais, il est parcouru de frissons, de peur ou de froid, il ne sait pas trop l'Ange. Et il tombe, il ne voit pas l'en bas, tout est noir, qu'y a-t-il, que va-t-il trouver en touchant le sol? Il sent le vent glisser autour de lui, et s'écarter à son passage, il entend le long silence de cette chute dans l'oublié.
La pluie, la pluie qui alourdit jusqu'à faire mal. Les ailes lourdes, il tombe l'Ange, et il est sal, il est dans la boue, visqueuse chose qui deviendra d'argent. Il va mourir.
Le sang de l'Ange coule, il se mélange à la terre, et lui a mal, très mal. Il regarde à ses côtés, un arbustre a poussé, l'ibiscus. C'est la fin, les fleurs se tâchent de son sang. Et s'abreuvent de son âme.