Septembre:
Des pleurs, pas de pluie. Un soleil, une fin d'été. Des matins gelés, des journées douces, tièdes, avec ce vent qui caresse la peau et passe sous les vêtements, un plaisir étrange. De la mélancolie qui rôde, des cris du passé.
Un passé que je veux, auquel je veux me donner, mais c'est le présent qui me prend. Et les feuilles encore vertes se mêlent à mes cheveux, le vent à ma plainte muette.
Je n'oublie pas. La pluie de Septembre ne lavera pas mon coeur, elle le laissera intact. Je suis le passé, je ne peux pas devenir le présent.