Fontaine de larmes, cela sans bruit.
Attente infinie, les bruits des armes
Fille rose, sur les escaliers
La pluie a tout mouillé, elle est morose.

Espoir du matin, matin noir
Rose brûlante ou poire, que manger quand on a faim?
Argent, émaille, aube mourrante qui nait
Une peau d'écailles apparaît, imprécis détail.

La folie mourrante, la folle qui renait,
La flûte chantait, appelait la douce démente,
Les grelots tintinnabulent, la neige crie,
Où sommes nous, vie? Dans sa propre et sienne bulle.

30/12/03