Un ange malade sur un croissant de lune éternue sans cesse. Les nuages secoués s'éloignent de lui, puis reviennent, poussé par le vent du printemps qui n'est pas. C'est un ange dans un grand drap blanc qui tient un mouchoir d'étoile et dont les jambes pendent nues dans la nuit bleue. Il est jeune, alors souvent, pour se rassurer de toutes ces ombres, il met son pouce dans sa bouche, et ça fait ce petit bruit rassurant de quand il n'avait que quelques millénaires.

C'est un ange qui a plein d'idées étranges. C'est pour qu'elles ne se répandent pas trop d'ailleurs qu'on l'a nommé aneg de la Lune et mis ici. Depuis, comme il n'a plus personne à qui raconter toutes ces histoires qui courant dans sa tête blonde, il les murmure dans le vide, espérant qu'une étoile, un soleil, une autre lune, ou même une planète, qui sait, daignera l'écouter. Il aimait bien avoir tout un groupe autour de lui qui le regardait les yeux grands ouverts, buvant ses paroles d'ange bizarre.

Ici, c'est joli, très beau, incomparable même, mais c'est un peu vide de sens cette grande étendue sans vie, sans son, juste sa voix qui se perd, belle et légère, pleine d'autres mondes qui se perdent dans l'univers, le monde des contes.

Il éternue encore une fois, baille. Peut-être temps de dormir un peu quand même...