Solitude intense, mais qui permet de penser, d'imaginer qui l'on est.
Nous sommes une saison, mais laquelle?
Je suis l'hiver je crois, d'ailleurs, je suis née peu avant le temps de la neige, le temps du blanc.
Je suis sa fille, froide comme la neige, pâle comme le ciel d'hiver, blonde comme le soleil qui se cache parmi les maisons des anges, les nuages. Seuls mes yeux ont gardé une trace d'autre chose. Une trace de cette première fleur qui percera la neige, et la fera fondre et se mélanger à la boue. Le vert, le vert de l'espoir illumine mes yeux.
Il est la seule lueur d'espoir en moi, en moi qui suis pourtant l'hiver.
Je ne suis qu'une saison, la plus triste, la plus belle peut-être, tout dépend.
Je ne suis qu'une saison, la plus triste, la plus froide pour beaucoup, la moins attrayante, mais pourtant, je suis là.
Je suis l'hiver, l'hiver solitaire.... l'hiver qui n'attend que toi.


Myel, enfant d'une fin d'automne, mais d'un hiver selon elle...