C 'est si beau un ange qui dort. Englouti sous une mousse de nuage, et dont on ne voit que la chevelure d'or et le visage de miel ou de lait. C'est encore plus beau, lorsque la pluie tombe en même temps sur le sol en produisant ce bruit si doux qu'on ne peut le comparer à autre chose. Et l'ange dort, sans que la pluie insolente ne puisse troubler son sommeil enchanteur. Il rêve l'ange, il rêve que tout est encore beau, comme autrefois, quand il était dans le ciel avec ses frères, et qu'il était encore heureux. Mais maintenant, il est seul, et il dort dans ce nuage pour oublier qu'il l'est. Il a tellement pleuré, pleuré pour l'absolution, et à cause de sa tristesse éternelle, et il va pleurer encore à son réveil. Et les diables le savent, la dernière larme de l'ange tuera la dernière fleur, l'ibiscus.