Cher Pierrot,

Quand je relis ces êtres et ces lettres ques nous nous sommes échangées, toi, et moi, je n'en vois plus le sens.
Je relis tes mots, je repense aux miens, et vois-tu, tout est creux.
J'ai l'impression que ce qu'il y avait en toi, en moi, de beau s'évanouit avec le temps qui passe, j'ai l'impression de me renfermer sur moi même chaque jour, de ne plus savoir t'écrire et te dire tout ce que je ressens.
Quel est le problème? Je l'ignore.
Pierrot, cher Pierrot, tu es toujours là si j'en ai besoin, je le sais, mais je n'arrive plus à me tourner vers toi, je n'arrive plus à me tourner vers rien, je me sens perdu. Et pourtant tu sais, j'aime les mots, je les adore, ils sont mon âme et le sang même qui coule en moi... mais je n'arrive plus à les faire sortir, je n'arrive plus à m'ouvrir les veines pour m'exprimer comme si j'avais peur de ce que l'on pourrait en dire, et pourtant, il n'y a pas de quoi avoir peur, non? Il n'y a pas de risques, n'est-ce-pas?
J'ai toujours pensé que toi, tu ne te moquerais jamais de moi, et jusque là, je ne me suis jamais trompé, quoi que j'ai dit, quoi que j'ai fait, tu as toujours été là pour m'aider, mon cher Pierrot.
Mais aujourd'hui, vois-tu, je me demande si ce n'est pas la dernière lettre que je t'écris, je n'ai plus le courage de m'ouvrir, mais j'aurai toujours le courage de te lire.

Prends soin de toi Pierrot, je te promets de faire de mon mieux. Je sais que je peux compter sur toi,

Drahomil.