*Besoin de laisser exploser ce volcan en lui qui gronde. Oui besoin de laisser sa fureur et sa haine couler sur les autres, de les voir disparaître.*

Il regarde hagard le sol de la prison, avec un bout de bois, il trace des lettres sur le sol, des symboles. Des vieilles choses qu'il croyait avoir oubliées, quand il était encore haut comme ça et qu'il s'amusait à attraper les papillons pour les montrer tout fier à son grand-père. Oui, le vieux qui sentait le bétel et qui marmonnait que le Tibet redeviendrait libre, oui, bientôt... mais là, il s'était trompé, parce que rien n'avait changé, rien.
Un instant, il avait vu que rien en changeait et avait cru que c'était lui alors qui devait tout faire bouger, mais voilà, ça l'avait mené là, juste là. Là dans cette prison qui pue l'urine, qui pue les morts aussi, et la sueur des anciens prisonniers. Il siffle un air d'autrefois, un vieil air que les filles chantent là-haut chez lui. Lui reviennent alors des contes, et l'histoire du Bouddha, toutes ces heures à écouter parler du Dalaï-Lama, et son frère qu'on a envoyé à Lhassa pour devenir moine...
Il s'allonge un instant sur la paille et regarde le plafond, pas solide.
Un homme en vert jappe des ordres dans une langue qu'il ne comprend pas, mais c'est bon, il sait ce qui va se passer ensuite. Pas grave, il est jeune, mais bon, voilà, ça devait finir la vie, et puis, et puis de toute façon c'est juste la fin ici.
Pas grave, ça fera juste peur, et peut-être un peu mal, mais voilà, c'est comme ça, et puis au moins, il aura essayé de faire quelque chose pour les siens... il aura essayé...