Quand tout la haut elle sonne sept heures, le vent souffle, et le ciel rose de nuages s'endort sur les bois roux.
L'enfant cours sur la place, courrir au son des cloches, par peur, par jeu, par rire.
Il n'y a pas de chocolat chaud, ni de gâteaux, il est déjà trop tard, il y a le repas du soir, et ça lui suffira, ensuite, il ira s'installer près du feu, pour lire.
Puis sa soeur murmurera des vieilles berceuses avant de les chanter vraiment, ça sera joli la nuit. Et quand la grand-mère aura fini sa petite sieste de l'après-midi, celle qui prends fin quand tout est sombre, il ira jeter de l'encens dans le feu, et ils mangeront une tranche de pain d'épices, un peu de thé avec.
Ca sera vraiment la nuit, et par la fenêtre on verra bien la lune, dorée, comme dans son habit de fête, alors elle élèvera sa voix grave et abîmée. Le temps des histoires recommencera.