Matin noir s'enroule sur mes rêves les prolonge par jeu, par torture, gronde gronde l'orage dehors et tombe tombe les étoiles de givre.

Quand il s'éveille la pièce est toujours plongée dans une obscurité complète, quelle que soit l'heure, quelle que soit la saison. Il en a toujours eu peur de cette ombre du matin, et les matins comme celui-ci, les matins ou le ciel est couleur pain de seigle il ne peut s'empêcher de trembler.

Là haut seul dans cette montagne il passe des heures à crier, pleurer, se rouler par terre, parfois quelqu'un passe, pour s'héberger, pour lui donner un petit quelque chose, alors tout va mieux. Dés que l'on frappe, tout cesse, il ouvre, aimable et prépare à boire pour l'invité, et parle des heures avec lui, de tout, de rien, de contes, de sa vie, de celle de l'autre, des bêtes, de la forêt et de son âme.

On le dit fou, moi je n'y crois pas, souvent petite-fille je l'ai vu avec mon père. Il me faisait de petits jouets tandis qu'il parlait, il me prenait sur ses genoux me racontait des histoires, il était si jeune et déjà seul dans sa cahute au milieu de la forêt.

Quand viendra le printemps prochain je monterai à nouveau, seule, papa n'est plus là depuis Décembre, et lui, cela fait bien un mois qu'on ne l'a pas entendu non plus, j'en viens à penser qu'il a suivi papa dans une dernière course vers les étoiles.