Quand dans son intérieur de jeune-fille sage tout devient trop lourd et que même le piano du salon s'est tu, Griselle regarde longuement la photo de sa soeur aînée et finit immanquablement par sortir, un carton à dessin sous le bras, un sac à dos plein de peinture et de crayons de couleurs.
Elle prend toujours les crayons de couleurs dans l'espoir de les utiliser un jour, mais au fond, cela ne sert à rien. Aussi beaux soient-ils, les dessins de Griselle sont toujours gris et blancs, c'est son monde qui s'étale sur des feuilles et des feuilles, elle refait tout, sa ville, ce qu'elle voit, ce qui n'existe pas, ce qui a existé.

Un matin, un samedi sans doute, car le dimanche elle passait la matinée dans la chapelle de la maison, elle sortit avec tout son matériel sous le bras, pris le bus devant la chocolaterie et descendit dans un grand parc qui l'avait toujours attiré. C'était un parc plein de ruines, de fantômes disaient certains, la nuit les habitants se plaignaient d'entendre des rires monter dans la nuit et toucher la lune comme un nuage perdu dans un ciel trop clair.
Elle avait l'habitude que les gens s'arrêtent là pour regarder, elle rougissait, ne disait rien, ils s'en allaient, lassés, au bout de quelques instants, ceux qui tentaient de l'aborder ne recevaient jamais de réponse, elle s'absorbait entièrement dans son oeuvre grise et s'y enfermait jusqu'à ce que la salle soit vide.