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Quant elle avait imaginé ces mots Griselle croyaient qu'ils ne reviendraient jamais. Elle n'avait jamais rien écrit d'autre, juste cet instant de cette dure douceur rose coucher de soleil qu'elle avait imaginé au hasard d'une aube d'été.

Sur ses doigts fins, la peinture. Elle avait abandonné pinceaux et palette pour se saisir de ses matériaux à pleine mains, elle s'imaginait modeleuse des couleurs, et l'Ange et l'Enfant revinrent murmurer à ses oreilles. C'était leurs couleurs qui venaient, elle ne pensait à rien, tout venait naturellement, comme si c'était une toile qu'elle avait toujours vue et qu'elle aurait pu reproduire dans les moindres détails, les yeux fermés.
Elle ne vit pas le temps passer. Personne ne vint, ou du moins elle ne vit personne. Elle sentait de l'amour naître en elle pour cet endroit à l'ambiance si douce, elle l'appela le Jardin d'Hiver.