La pluie roule sur le front brûlant du gamin endormi.
Dans le boue, il grelotte sous la couverture trempée, rongée par les rats et le temps. L'enfant soldat aux yeux clos ne sourit pas comme un autre sourirait. Même son sommeil est empreint de gravité, comme celui d'un vieux sage.
Un enfant c'est fait pour boire du lait et avoir, des moustaches, de chat. Mais lui, il n'a presque rien, juste un fusil pour dormir et des yeux pour pleurer dans le silence de la nuit. La pluie balaye le sel qui est resté collé au visage du soldat, elle balaye les mauvaises pensées pour une petite nuit sans hurlements au loin.
Dans la boue, il y a un enfant, un enfant qui grelotte sous une couverture qui ne couvre rien. Et autour du gamin, pleins de soldats avec des armes tout contre leurs petits corps maigres.
Sur la joue du gamin qui dort, des larmes du ciel qui lui aussi pleure sur ce monde qu'il a pris en pitié. Dans un rêve, une mère avec sa jolie voix chantante et des berceuses. Dans une réalité, une région désertique cette nuit mouillée de pluie glaciale, et une clique de gosses affamés armés. Et aussi, aussi des hommes qui encouragent les gamins à se chager en machines à danger, en machines à violer, en machines à tuer....